noite e meia

Meia-noite e a noite nem chegou ao meio de nada. O que me chega é o barulho do vento forte que sopra a janela entreaberta, e assovia uma canção que de maneira alguma me remete ao sono que não encontro. A minha carreira é longa. Já o caminho me parece too short. Não colocarei estrangeirismos entre aspas neste texto, não pratico bullying.

De manhã li um e-mail do meu irmão, que falava algo sobre o vento. Não esperava agora ouvir o vento conversar comigo. Não uso remédio tarja preta. Nunca precisei. Tarjas pretas me remetem ao pecado. Mulheres sem roupa. Homens sem roupa na TV que nunca dorme.

Meia noite e alguma coisa, e alguma coisa acontece, algo que meu coração nem desconfia. Nem pensa. Meu coração pensa devagar às vezes, às vezes ele também acelera e perde a razão. Mas lá fora alguma coisa acontece, que me inquieta a mente e a cama quente. (sim, pensei na música de Caetano) As árvores se lambem ao som e ritmo dos ventos. Nenhuma ave canta. Nenhum grilo, nem cigarra se atrevem. Estão todos a dormir, menos eu.

O vento que escapa e chega até meus pés é frio. O arrepio passeia pelo corpo encolhido debaixo do lençol branco e encardido. O lençol e o corpo também. São todos. Parágrafos curtos e frases curtas são pra causar efeito. Mas não causam. O vento sim, causa. Este, com extrema languidez, penetra o quarto e ávido por causar, ele vem e causa sem pestanejar, pois o vento não pestaneja.

Bêbado, mas não de sono, abro a janela da sala e a fumaça do cigarro sobe rumo ao infinito da noite. E se mistura com as nuvens. E a fumaça e a nuvem se aceitam como irmãs. Não há preconceito entre as coisas gasosas. Só entre as sólidas. O branquela magricelo e machão não aceita o moreno gordinho e afeminado, pois ele se acha dono da porra da verdade. As fumaças é que são verdadeiras, pois elas brincam com o vento.

Meia noite e muita coisa, um anjo dorme em minha cama, sem asas e sem culpa. Seus olhos fechados me remetem à existência do paraíso. Acho que é pra lá que todos vão quando não são branquelas, nem magricelos, nem morenos, nem gordinhos, nem machões, nem afeminados. É um lugar fantasticamente vazio, onde ninguém acha que tem bom senso nem razão. Somente o anjo que dorme em minha cama tem permissão de entrada e pode conversar com deus, que usa jaqueta de couro e bandana vermelha, ou será esse Axl Rose? Não sei.

É estranho ficar contando pintas pelo corpo às duas da manhã. 206. Penso no aluno que perdi e me crescem as incertezas. O orçamento. A hipoteca. O emprego medíocre. Sim, mesmo sabendo que você lerá. Os sonhos. Lembro-me do canto de Ossanha e procuro em meus arquivos. Não, é melhor deixar a Clara em paz a essa hora. O vento sopra mais forte, as janelas se descontrolam e as minhas mãos já doem.

Eu sou antidepressivo. As palavras me saem pelo avesso e rasgam a minha reputação. Onde estão as tarjas pretas quando mais precisamos? Quero esquecer meus pecados, mas sem ser trágico e piegas. Engole logo e põe pra dentro esse silêncio, pileque homérico no mundo (sim, agora Chico). Empurra goela abaixo com meio copo d’água e um pouco de pena de mim mesmo. Pronto! Agora posso dormir em paz e um quero-quero grita querendo mais. Mas a noite já se foi sem dizer adeus.

marcelozorzeto