Ornitorrinco Prosador

eu duvido de você que tem certeza

2012-01-17T15:46:00.000-02:00

Qual o erro em achar que tudo está errado, quando o certo me parece muito duvidoso?

E onde está o erro em errar sempre e desenfreadamente?

Somos humanos demais pra acertar.

Duvido mesmo de tudo e de todos só por garantia

E duvido de mim mesmo, em dobro, porque sou... antipático

e por isso se afastam de mim, todos!

Julgo-me culpado por todos os crimes que ainda não cometi

E os que cometi me tornam ironicamente inocente de minha certeza

Se a dúvida me parece absolutamente certa, a certeza me causa náuseas.

Mas o paradoxo me alivia as têmporas e a enxaqueca me torna mais... vivo

E mantém tudo em total desequilíbrio, na mais imperfeita harmonia celestial

Como sempre deve não ser.

Como sempre o não deve ser.

Positivamente negativo

O poder absoluto da dúvida é com certeza minha garantia.

marcelo zorzeto

para Antonio Abujamra

2012-01-07T13:17:00.000-02:00

Afinal, o que é a vida?

A vida é feita de sapatos muito velhos
Já desgastados pelo asfalto quente e sujo
Sapatos que não machucam mais os pés
Sapatos que nos deixam quase nus

A vida é a pele que morre e nasce e se esfarela pra sempre
São fios e fios de cabelo que vão ao chão pra nunca mais

É pelo caminho que ficam os pedaços de quem passa, ou ao contrário
Quem não acorda, e às vezes, de repente, mesmo sem querer
Depara-se com um grande monstro de entulhos
Restos de nós mesmos, bem ao lado do sofá da sala.

A vida não é nada, mas
A cada véspera de último suspiro
A cada ensaio de despedida
A cada aceno guardado no bolso das calças
A cada grito torto na minha garganta inflamada
Ela, curiosamente, se torna muito mais interessante e oportuna

Tento me livrar do excesso de peso extra nas costas já cansadas
Admito que é impossível

A vida, meu amigo, é a sobra da comida de ontem
O café frio e a cerveja quente de hoje
Misturada à fome e à sede do amanhã

A vida não é, e não pode ser um grande festival de “se”
Ela é pouca o bastante pra quem se foi e nada levou
E excessivamente longa pra quem fica a contar cada centavo
A vida é indefinidamente boa e ruim.

"Agora me dá um abraço, que a unica coisa falsa deste programa é o abraço?"

Marcelo Zorzeto

Boas Festas!

2011-12-17T19:41:00.000-02:00

Texto enviado para mim por email há alguns anos, mas acho que essa época do ano é propícia para divulgá-lo novamente. Não sei a fonte, se alguém souber, avise-me por favor. E boas festas! hehehe

ACONTECEU NUMA EMPRESA DO RIO DE JANEIRO:

"Patrícia Gomes - Diretora de Recursos Humanos

COMUNICADO PARA TODOS OS FUNCIONÁRIOS.

Data:1 de dezembro

Assunto: Festa de Natal

Tenho o prazer de informar que a festa de Natal da empresa será no dia 23 de dezembro, com início ao meio-dia, no salão de festas privativo da Churrascaria Grill House. O bar estará aberto com várias opções de bebidas. Teremos uma pequena banda tocando canções tradicionais de natal...sinta-se à vontade para se juntar ao grupo e cantar! Não se surpreenda se nosso Vice-Presidente aparecer vestido de Papai-Noel!

A árvore de Natal terá suas luzes acesas às 13:00. A troca de presentes de amigo oculto pode ser feita a qualquer momento, entretanto, nenhum presente deverá exceder R$20,00, a fim de facilitar as escolhas e adequar os gastos a todos os bolsos. Este encontro é exclusivo para funcionários. Na ocasião, nosso Vice-Presidente fará um discurso bastante especial.

Feliz Natal para vocês e suas famílias.

Patrícia

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Patrícia Gomes - Diretora de Recursos Humanos

COMUNICADO PARA TODOS OS FUNCIONARIOS.

Data: 2 de dezembro

Assunto: Festa de Natal

De maneira alguma nosso memorando de 01 de dezembro pretendeu excluir nossos funcionários judeus! Reconhecemos que o Chanukah é um feriado importante e que costumam coincidir com o Natal mas isso não aconteceu este ano. De qualquer forma, passaremos a chamá-la de "Festa de Final de Ano". A mesma política se aplica a todos os outros funcionários que não sejam cristãos e àqueles que ainda celebram o Dia da Reconciliação. Não haverá árvore de Natal. Nada de canções de natal nem coral. Teremos outros tipos de música para seu entretenimento. Felizes agora?

Boas festas para vocês e suas famílias,

Patrícia

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Patrícia Gomes - Diretora de Recursos Humanos

COMUNICADO PARA TODOS OS FUNCIONARIOS.

Data: 3 de dezembro

Assunto: Festa de Natal

Com relação ao bilhete que recebi de um membro do Alcoólicos Anônimos, solicitando uma mesa para pessoas que não bebem álcool...você não assinou seu nome! Fico feliz em atender o pedido, mas se eu puser uma placa na mesa "Exclusivo para AA", vocês não serão mais anônimos... Como faço então? Esqueçam a troca de presentes. Nenhuma troca de presentes será permitida, uma vez que os membros do sindicato acham que R$20,00 é muito dinheiro e os executivos acham que R$20,00 é muito pouco para um presente.

NENHUMA TROCA DE PRESENTES SERÁ PERMITIDA, certo?

Patrícia

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Patrícia Gomes - Diretora de Recursos Humanos

COMUNICADO PARA TODOS OS FUNCIONARIOS.

Data: 7 de dezembro

Assunto: Festa de Natal

Nossa, que grupo heterogêneo somos! Eu não sabia que no dia 20 de dezembro começa o mês sagrado do Ramadan para os muçulmanos, que proíbe comer e beber durante as horas do dia. Lá se vai a festa!!! Agora sério, entendemos que uma refeição nesta época do ano seja um problema sem precedentes para a crença de nossos funcionários muçulmanos...

Talvez a da Churrascaria Grill House possa segurar o serviço de buffet até o fim do dia - ou então, embalar tudo para que vocês levem para casa nas marmitas. O que vocês acham disso?

Novidades: neste meio tempo, consegui que os membros do Vigilantes do Peso sentem o mais longe possível do buffet de sobremesas; as mulheres grávidas sentem-se o mais perto possível dos banheiros; homossexuais podem sentar-se juntos; mulheres homossexuais não têm que sentar com homens homossexuais, que terão sua própria mesa; e sim, haverá um arranjo de flores no centro da mesa dos homens homossexuais; para as pessoas que pediram permissão para trocarem de roupa, nenhuma troca de roupa será permitida; teremos assentos mais altos para pessoas baixas; e comida com baixa-caloria estará disponível para os que estão de dieta.

Nós não podemos controlar a quantidade de sal utilizada na comida. Desta forma, sugerimos para estas pessoas com pressão alta provar o gosto primeiro. Haverá frutas frescas de sobremesa para os diabéticos. O restaurante não dispõe de sobremesas sem açúcar.

Nossas profundas desculpas.

Esqueci de alguma coisa?

Patrícia

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Patrícia Gomes - Diretora de Recursos Humanos

COMUNICADO PARA TODOS FILHOS DA PUTA QUE TRABALHAM NESTA EMPRESA.

Data: 8 de dezembro

Assunto: Festa de Natal DO CARALHO

Vegetarianos!?!?!??! Sim, vocês também tinham que dar sua opinião de merda ou reclamar de alguma coisa!!! Nós manteremos o local da festa na Churrascaria Grill House; quem não gostar, foda-se! Então, como alternativa, seus putos, vocês podem sentar-se quietinhos na mesa mais distante possível da tal "churrasqueira da morte" - como vocês se referiram de forma bastante depreciativa ao utensílio. E vocês terão também sua mesa de saladas de merda, incluindo tomates hidropônicos da casa do caralho & arrozinho grudento pra comer de pauzinho. Mas como vocês devem saber, os tomates, eles também têm sentimentos!

Os tomates gritam quando vocês os fatiam. Eu mesma os ouvi gritar! Eu os estou ouvindo gritar agora mesmo!!!!! Aqueles que, naturalmente, ainda não gostaram, podem enfiar tudo no cu. Ah, espero que vocês todos tenham uma bosta de final de ano! E que dirijam muito, muito bêbados e morram todos, todinhos esturricados por aí. Escutaram?

A Vaca, diretamente da puta que os pariu.

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Dr. Jonas Pacheco - Diretor de Recursos Humanos INTERINO

COMUNICADO PARA TODOS OS FUNCIONARIOS

Data:14 de dezembro

Assunto: Patrícia Gomes e Festa de Final de Ano

Tenho certeza que falo por todos desejando para a Patrícia um rápido restabelecimento para sua crise de stress e continuarei a encaminhar suas mensagens para ela no sanatório. Por conta deste fato, a diretoria decidiu cancelar a Festa de Final de Ano e dar folga remunerada para todos na tarde do dia 23 de dezembro.

Boas Festas,

Jonas

é Kafka em Pessoa

2011-12-13T00:11:00.001-02:00

Eu minto tanto sobre tudo o que sinto

Minto a todo e qualquer momento, mas não como Pessoa

Minto como animal catastroficamente racional que sou

Pois A poesia é a mentira de quem lê

And suddenly a correnteza se faz ausente

E o movimento das margens leva meu barco embora

Pra bem longe

E quem era anjo se tinge de cores estranhas

E se torna serpente

De vento

E sopra e derruba
Ás vezes

O muro que separa o hoje do amanhã

É mera ilusão, eu sei

Sou sincero quanto as minhas ilusões

Erro a cada segundo

Erro absurdamente com e sem razão

Erro, pois sou humano

Homo ou sapo?

E qualquer outro animal não pode errar

Eles não têm esse direito não

Não mesmo

Nem macaco, nem leão, nem jumento, nem cachorro

E a liberdade, cadê?

Quero minha jaula! Já!

Aula?

- hoje não tem professor, estão todos dispensados

lição # 1

2011-12-03T12:30:00.000-02:00

O veneno talvez me tenha sido pouco. Talvez. Não sei. O sangue que oxigena as artérias grita desesperadamente por ajuda. O balanço do trem, e o cheiro maldito de fumaça me fazem querer pular. Talvez seja a maldita falta de chuva. Sinto minha pele craquelar. E os meus lábios não se molham há tanto tempo que eu já nem me lembro mais. Sinto sede. Fome. Preciso de um banho quente. É preciso uma autópsia urgente. Uma abertura no tórax. Alguém que me olhe por dentro. Pedaço por pedaço. Entre os dentes. Me revire o estômago. Abra meu cérebro e enxergue com meus olhos o que há de mais nítido e claro.

Não há tempo eu sei. Minha ferida coça. Os pontos quase arrebentados me lembram que minha carne é pouca. Essa maldita fumaça que me faz querer pular daqui a qualquer momento. Meu quarto é um frigorifico. O cheiro de mofo me obriga a deixar a janela sempre aberta. Mas nunca deixo. “Hey Casanova you don't look too good, but I know times are tough”, a cidade grande parece tão grande daqui de longe. Parece que serei esmagada. Parece que vou passar o resto dos meus dias sem dormir. Choro. Choro de lamber as lágrimas, mas os lábios sempre secos e eu nem me lembro mais.

A capital é agradável e fria. Lá tem mais veneno mãe. E pai, fica sossegado, que eu ficarei longe da maldade. Não quero sair nos jornais a qualquer custo. Antes da hora. Prometo que cuidarei sempre do meu amor. Enlouqueço homeopaticamente. Está azul. Amarelo. Laranja. Vermelho. E meus primos são todos perdidos. Minhas famílias adoecem um pouco pra poder sobreviver.

Antes o amanhã me preocupava, hoje desanima. Soluços. O silêncio corta os soluços. E minha pele clara se torna roxa de repente. Os olhos se fecham e há um copo d’água bem na frente do meu nariz. Meu cabelo cai. Há cabelo na água. Eis uma sopa de cabelos. Curtos e sujos. Enrosca pela garganta. A ferida coça e os pontos arrebentam como um balão de ar enchido às pressas. Pigarro. Não fumo há meses. Mas tenho fumaça no quarto.

Minhas filhas sempre me visitam. Não lembro quando. Lembro-me do pacote de biscoitos e o pote de geléia. Não lembro o sabor. Talvez fosse damasco. Laranja. Uva. Maçã. Ainda tenho biscoitos. Parecem um pouco velhos agora. Murchos como meus lábios secos. Tenho biscoitos, mas não geléia. A vida é linda filha. A ida é linda filha. A volta nem tanto filha. A volta nem tanto.

Me deito. Finjo que adormeço. Finjo que sorrio. E o sono vem. Como uma pedrada na cabeça. As mãos no peito. Os pés juntos. Hoje é festa. Tem flores. Amigos. Inimigos. Tem doce. Café. Alguém com um chapéu engraçado e óculos bebe café e ri escancaradamente. Estamos todos perdidos. Queremos achar a saída. Alguém sabe onde fica? A saída.

Fujo pela porta dos fundos. Ninguém me vê. Todos estão muito ocupados. Um bando de viciados em morte. Morte em vida. Há chuva lá fora. Há chuva aqui dentro. Meus lábios molhados. A chuva. A cidade é cinza e molhada. O homem gordo fuma. O cigarro apaga. A chuva apaga o cigarro.

Frio. A noite tem cheiro de hortelã. Tem cheiro de esgoto. E se tudo acabasse agora? E se a noite acabasse agora? E se a chuva acabasse agora? E se o mundo acabasse agora? O meu amor é feito de seios murchos. Frutas mortas. E sonhos secos.

Meu amor. O sol.

vida de sal

2011-11-17T01:18:00.000-02:00

foto por camilabianchi.com

Toda vez que vejo o mar

Sinto saudades de mim mesmo

De suas águas verdes claras

Colorindo meu sorriso

Toda vez que toco o mar

O céu se acende em meus olhos

E sonhos pintados de azul

Brotam sob meus pés

Toda vez que canto o mar

A brisa leve pousa em meus ouvidos

E suspira suave sem me acordar

Sem me trazer de volta a terra

Toda vez que ouço o mar

Sinto soprar a delícia das manhãs

Carinho da mãe nos meus cabelos

Até eu dormir em paz

Tua água e sal, meu sangue

Tuas estrelas porosas, meus olhos fechados

Tua finitude não aparente, minha vida pela frente

E as ondas são como intervalos entre um sono e outro

E a vida passa como as marés

marcelozorzeto

terceiras impressões

2011-11-07T22:39:00.000-02:00

O meu Deus não tem cor

Nem casca

Ele acorda cedo e vai ao trabalho

O meu deus não julga

Não absolve

Nem condena

Ele lê gibis e toma conhaque com limão sentado na varanda

O meu deus tem barba mal feita

E não escolhe bem o que vestir

E enfrenta os olhares fulminantes dos que vieram pra cuidar da vida dele

Ele sofre de gastrite

Insônia e transtorno obsessivo compulsivo

O meu deus não vai à igreja

Nem cobra imposto pra ir ao céus

Pois ele tem certeza que não há céu

Nem inferno

Só o aqui e o agora.

O meu deus não manda matar

Nem morrer

Nem nascer

Ele se ocupa em tentar descobrir um motivo pra existir

O meu deus

Ó meu deus

Não cria nada

Nem tem pretensão de

Ele inventa

Recria e às vezes chora sozinho no quarto

O meu deus ama

Odeia

Grita e se satisfaz com um cigarro e um bom samba de Cartola.

Ele mente quando diz que não é hipócrita

Ele sente a pressão de ser quem é

Não abençoa ninguém e nem nunca recebeu um tostão daqueles que dizem venerá-lo

O meu deus envelhece rapidamente, aos poucos

E sente em sua carne a dor de ser mortal

Ele usa remédios que lhe foram receitados por aqueles que se acham deuses

Ou semideuses talvez

O meu deus mais bate do que apanha

Tem medo de dar a outra face

Ele tem vergonha e se esconde em seu apartamento de onde vê a vida passar

Rapidamente

O meu deus está de saco cheio

Não do mundo

Que é lugar bom de morar

Mas de certa espécie que o habita

E não é a barata!

Ele decepciona

Agrada e às vezes pede desculpas também.

O meu deus não quer ofender ninguém

Nem tampouco bater de frente com absolutamente ninguém.

Ele apenas quer morrer em paz

2011-10-10T22:28:00.001-03:00

ATENÇÃO!

COVARDES NÃO SÃO BEM VINDOS A ESSE BLOG. APENAS PESSOAS QUE NÃO FICAM ATRÁS DA MESA COM O C.. NA MÃO.

A DIREÇÃO.

2011-10-10T12:23:00.002-03:00

Covardia

Origem: Wikipédia.

Covardia é um vício que, convencionalmente, é visto como a corrupção da prudência, oposto a toda coragem ou bravura. É um comportamento que reflete falta de coragem; medo, timidez, poltronice; fraqueza de ânimo; pusilanimidade ou ainda ânimo traiçoeiro.
É o oposto de bravura e de coragem. É algo que te força a não tentar, a não lutar por simples medo, por indecisão, por fraqueza. É deixar de fazer algo, desistir, abandonar pela metade pela falta de confiança em si próprio. É atacar sabendo que o adversário não poderá se defender.

IDENTIFIQUE-SE! NÃO SEJA COVARDE!

noite e meia

2011-10-05T19:31:00.000-03:00

Meia-noite e a noite nem chegouao meio de nada. O que me chega é o barulho do vento forte que sopra a janelaentreaberta, e assovia uma canção que de maneira alguma me remete ao sono quenão encontro. A minha carreira é longa. Já o caminho me parece too short. Nãocolocarei estrangeirismos entre aspas neste texto, não pratico bullying.

De manhã li um e-mail do meuirmão, que falava algo sobre o vento. Não esperava agora ouvir o ventoconversar comigo. Não uso remédio tarja preta. Nunca precisei. Tarjas pretas meremetem ao pecado. Mulheres sem roupa. Homens sem roupa na TV que nunca dorme.

Meia noite e alguma coisa, ealguma coisa acontece, algo que meu coração nem desconfia. Nem pensa. Meucoração pensa devagar às vezes, às vezes ele também acelera e perde a razão. Maslá fora alguma coisa acontece, que me inquieta a mente e a cama quente. (sim,pensei na música de Caetano) As árvores se lambem ao som e ritmo dos ventos.Nenhuma ave canta. Nenhum grilo, nem cigarra se atrevem. Estão todos a dormir,menos eu.

O vento que escapa e chega atémeus pés é frio. O arrepio passeia pelo corpo encolhido debaixo do lençolbranco e encardido. O lençol e o corpo também. São todos. Parágrafos curtos efrases curtas são pra causar efeito. Mas não causam. O vento sim, causa. Este,com extrema languidez, penetra o quarto e ávido por causar, ele vem e causa sempestanejar, pois o vento não pestaneja.

Bêbado, mas não de sono, abro ajanela da sala e a fumaça do cigarro sobe rumo ao infinito da noite. E semistura com as nuvens. E a fumaça e a nuvem se aceitam como irmãs. Não hápreconceito entre as coisas gasosas. Só entre as sólidas. O branquela magriceloe machão não aceita o moreno gordinho e afeminado, pois ele se acha dono daporra da verdade. As fumaças é que são verdadeiras, pois elas brincam com ovento.

Meia noite e muita coisa, um anjodorme em minha cama, sem asas e sem culpa. Seus olhos fechados me remetem àexistência do paraíso. Acho que é pra lá que todos vão quando não sãobranquelas, nem magricelos, nem morenos, nem gordinhos, nem machões, nemafeminados. É um lugar fantasticamente vazio, onde ninguém acha que tem bomsenso nem razão. Somente o anjo que dorme em minha cama tem permissão deentrada e pode conversar com deus, que usa jaqueta de couro e bandana vermelha,ou será esse Axl Rose? Não sei.

É estranho ficar contando pintaspelo corpo às duas da manhã. 206. Penso no aluno que perdi e me crescem asincertezas. O orçamento. A hipoteca. O emprego medíocre. Sim, mesmo sabendo quevocê lerá. Os sonhos. Lembro-me do canto de Ossanha e procuro em meus arquivos.Não, é melhor deixar a Clara em paz a essa hora. O vento sopra mais forte, asjanelas se descontrolam e as minhas mãos já doem.

Eu sou antidepressivo. Aspalavras me saem pelo avesso e rasgam a minha reputação. Onde estão as tarjaspretas quando mais precisamos? Quero esquecer meus pecados, mas sem ser trágicoe piegas. Engole logo e põe pra dentro esse silêncio, pileque homérico no mundo (sim, agoraChico). Empurra goela abaixo com meio copo d’água e um pouco de pena de mimmesmo. Pronto! Agora posso dormir em paz e um quero-quero grita querendo mais.Mas a noite já se foi sem dizer adeus.

marcelozorzeto

clarice lispector

2011-10-03T16:39:00.000-03:00

Das vantagens de ser bobo

O bobo, por não se ocupar com ambições, tem tempo para ver, ouvir e tocar o mundo. O bobo é capaz de ficar sentado quase sem se mexer por duas horas. Se perguntado por que não faz alguma coisa, responde: "Estou fazendo. Estou pensando."

Ser bobo às vezes oferece um mundo de saída porque os espertos só se lembram de sair por meio da esperteza, e o bobo tem originalidade, espontaneamente lhe vem a idéia. O bobo tem oportunidade de ver coisas que os espertos não vêem. Os espertos estão sempre tão atentos às espertezas alheias que se descontraem diante dos bobos, e estes os vêem como simples pessoas humanas. O bobo ganha utilidade e sabedoria para viver. O bobo nunca parece ter tido vez. No entanto, muitas vezes, o bobo é um Dostoievski.

Há desvantagem, obviamente. Uma boba, por exemplo, confiou na palavra de um desconhecido para a compra de um ar refrigerado de segunda mão: ele disse que o aparelho era novo, praticamente sem uso porque se mudara para a Gávea onde é fresco. Vai a boba e compra o aparelho sem vê-lo sequer. Resultado: não funciona.

Chamado um técnico, a opinião deste era de que o aparelho estava tão estragado que o conserto seria caríssimo: mais valia comprar outro. Mas, em contrapartida, a vantagem de ser bobo é ter boa-fé, não desconfiar, e portanto estar tranqüilo. Enquanto o esperto não dorme à noite com medo de ser ludibriado. O esperto vence com úlcera no estômago. O bobo não percebe que venceu.

Aviso: não confundir bobos com burros. Desvantagem: pode receber uma punhalada de quem menos espera. É uma das tristezas que o bobo não prevê. César terminou dizendo a célebre frase: "Até tu, Brutus?"

Bobo não reclama. Em compensação, como exclama!

Os bobos, com todas as suas palhaçadas, devem estar todos no céu. Se Cristo tivesse sido esperto não teria morrido na cruz.

O bobo é sempre tão simpático que há espertos que se fazem passar por bobos. Ser bobo é uma criatividade e, como toda criação, é difícil. Por isso é que os espertos não conseguem passar por bobos. Os espertos ganham dos outros. Em compensação os bobos ganham a vida. Bem-aventurados os bobos porque sabem sem que ninguém desconfie. Aliás não se importam que saibam que eles sabem.

Há lugares que facilitam mais as pessoas serem bobas (não confundir bobo com burro, com tolo, com fútil). Minas Gerais, por exemplo, facilita ser bobo. Ah, quantos perdem por não nascer em Minas!

Bobo é Chagall, que põe vaca no espaço, voando por cima das casas. É quase impossível evitar excesso de amor que o bobo provoca. É que só o bobo é capaz de excesso de amor. E só o amor faz o bobo.

SARAU UNESP/CELLIJ 30/09/2011 20H

2011-09-27T20:10:00.000-03:00

COMPAREÇA E TRAGA SEU POEMA!

POEMA 123456789

2011-09-24T15:37:00.000-03:00

E eis que é chegada a hora

A hora de...

A bala perdida encontrar sua direção.

A partida para o final foi dada antes do início

E não fazemos nada além de patinar no mesmo lugar

Estamos numa esteira rolante rumo a um desfiladeiro

Tudo é apenas uma questão de tempo

Tempo que não existe

Desde a concepção

Ai que saudade do conforto uterino!

Nadando de braçada sem sair do lugar

Mar placentário de proteína e viscosidade

Meu planeta perfeito

marcelozorzeto

A Cá, aqui e ...

2011-09-17T12:18:00.000-03:00

A vida é muito breve
Efêmera demais pra ser verdade
Perco tempo pensado no tempo que passa
E quando vejo o dia se foi e outra noite me abraça
Teus cabelos me confortam e o que faço aqui não tem a menor graça
Aí, me acusam de não querer nada com nada

Eu só quero as tuas mãos entrelaçadas com os meus dedos
Dançando, rodando pela praça daquela canção “Chiquérrima”

Sinto que o tempo voa, foge do frio e nunca mais volta
Vão-se os pais, os amigos e as maçãs que esquecemos fora da geladeira
Ficam lembranças, o choro e a vontade daquele tempinho a mais no meu dia

Dia que corre, corre e dança uma dança enlouquecida e engraçada
Nada é pra sempre, nem o pra sempre é infinito
Infinito é o amor que sinto sozinho
Pela vida e por você

por nós dois

juntos

sós

marcelo zorzeto

brincadeira de roda

2011-09-09T15:26:00.000-03:00

Minha cabeça não pára. Roda.

Gigante entorpecido de esperanças e sonhos.

Infeliz.

Infeliz como a criança que ganha um brinquedo,

Mas não sabe brincar

Como ter patins sem ter pés.

A brincadeira de roda que tropeça

Todos riem

A crueldade que machuca a criança indefesa e ingênua

Uma arma na mão, escondida no fundo de um guarda-roupa

O riso alheio que gira e gira sem deixar cair

O peso da face enrubescida que queima

A vida é justa

Cheia de pessoas perdidas e felizes

A bala no tambor

Tambor que rufa à espera do momento certo de partir

As crianças riem e gargalham

A garrafa vazia

O gargalo como ponte entre ébrio e a sombra que nubla

A cor vermelha do branco dos olhos

A luz que ofusca

O sol que insiste em nascer

Chega!

Chega perto de mim e me ajuda

Pensa

Pensa e os pensamentos randômicos

Inundam o corpo de uma vontade estranha e quente da cor vermelha

O céu pode esperar pra chover

A água que cai, bate na cabeça que é oca

Dentro o eco que ensurdece e alucina

Alucina

A lacuna deixada pelo riso sarcástico do indefeso menino

A ponte entre a vida e a poesia de um momento de piedade

A bala que voa e pousa leve sobre o corpo que fura

O chão que acode a queda e pára...

A vida que segue e se interrompe

A tristeza do riso que mata e maltrata

A dúvida é sempre certa

A igualdade é rasa

E rara

Mais ninguém quer transpor a ponte

O riso é só

O riso é sempre

É latente na cabeça do menino na roda

E anônimo

E foge

E brinca

E mata

E maltrata

E a dor é só minha.

Superficial ou a grande incapacidade de se aprofundar em alguma coisa

2011-09-04T17:54:00.000-03:00

A casa é azul e tem portas e janelas

O café cheira bem

A rua que sobe, às vezes também é usada pra descer

Mas não na mesma proporção

A minha impressão digital é analógica

O meu amor dorme

A tarde é o domingo

O sol brilha quente

Eu e cadeira

Tem futebol

O relógio faz tic

A parede cor de creme

O sapato na sala

O mundo gira com todo mundo dentro

E todo mundo gira e não percebe

Eu também dormi

Tudo parado

A cortina cobre o sol

Me doem as costas e os braços

So far away from me

O ovo na porta da geladeira

A luz acesa pra que?

Parabéns pra você

Quando o cansaço vem e já é tarde demais para se descansar

Resta o último fôlego até cair na cama e sonhar

Quando não resta o fôlego

Quando não resta a cama

Quando não resta o sonho

Resta o nada ou tudo

E a incrível necessidade de ser o hoje

Sou fã da despretensão

Não da falsa

Mas da boa e verdadeira despretensão

A cidade ideal

2011-08-14T18:50:00.000-03:00

Minha cidade se diz feliz
Luzes que brilham de noite e de dia às vezes também

A feliz cidade passa pelos meus olhos e não a entendo

Muita gente e muito barulho perturbam meu sono de paz

A feliz cidade é onde todos querem morar, todos a querem e a buscam e esquecem e se frustram

Imigrantes, retirantes, prostitutas e artistas em geral

Maltratam a feliz cidade!

Jogam lixo nela!

Gospem nela!

E ela não reage

Quando chove, a feliz cidade se inunda de alegria de ter tão alegre gente presente, e essa gente não entende!

Minha feliz cidade é diferente!

Menos doente ou até mais!

Mas o que mais me acanha é ver a loucura dessa gente que corre pra feliz cidade

Espera os braços abertos e eles não se abrem

Então essa gente chora e fica triste e adoece e bota a culpa na feliz cidade

Coitada!

A feliz cidade é feliz por si só, não precisa da gente

Marcelo Zorzeto

A mulher invisível

2011-07-26T02:00:00.004-03:00

Às sete horas da manhã de um dia qualquer, Vera chega para trabalhar, traz na bolsa seu traje de gala azul marinho da cor do mar que ela nunca viu. Estaciona seu velho carro e guarda a frente de seu toca fitas embaixo do banco dianteiro, pra evitar perder o pouco que se tem. As crianças em casa. Ela só pensa em voltar, mas também pensa no aluguel e nas crianças em casa, e pensa na casa e pensa na vida que ainda tem pra levar pelas pobres crianças sem culpa, deixadas em casa.

Às vezes a sensação de ser invisível é. Às vezes, às vésperas de dizer chega, ela pensa, e pensa e as crianças não lhe saem da cabeça cheia de pensamentos de crianças deixadas em casa sem leite pra beber no café da manhã. O elevador quase a deixa pra trás, não fosse o homem de óculos. Ele a encara por cima dos óculos marrons e sujos, ela diz bom dia, os óculos não se movem, como se sua invisibilidade lhe saltasse os olhos. O silêncio no elevador metálico sem espelho é constrangedor e cadavérico. Um bom dia não custa nada, ela pensa, pensa também nas crianças que ficaram em casa sem leite pro café da manhã. O pão adormecido e frito na frigideira com margarina foi feito com amor, disso eu sei.

Segundo andar, o homem desaparece no longo corredor sem fim. Ela então se lembra que tinha que respirar. E porta se abre no terceiro andar, onde tudo começa todos os dias. Um bom dia tímido é seu cartão de visitas. As poucas pessoas presentes, quatro, só percebem que algo mudou após o aparecimento de um aroma agradável de café que acabara de sair do fogão.

Já decentemente trajada, como um soldado que vai para o front, já conhecendo o inimigo, Vera passa de mesa em mesa e acaricia a superfície empoeirada de cada uma delas, sem se importar com sexo, religião ou cor. A cor de suas crianças é parda. O pai ninguém sabe... Nem ele sabe. As crianças sabem que a fome não espera, e a hora passa devagar quando se tem fome de comida na barriga. Vera pensa que a fome faz tudo valer à pena e segura o pequeno terço que carrega no bolso de seu jaleco cor de água salgada.

As crianças ligariam se houvesse um telefone, o orelhão não funciona há tempos. Alguém grita o nome de Vera, ela se envaidece quando ouve seu próprio nome no meio da multidão. O café derramado ao lado da mesa de café cola o sapato daqueles que passam e nem se quer se importam em desviar o passo. Com açúcar e sem afeto, esfrega, esfrega e o mundo está são e salvo, protegido do bicho-papão. Ela gosta de seu nome.

Cinco horas, hora de descer, espera não ter que encontrar o homem dos óculos novamente, pensa em não viajar três andares mal acompanhada, embora ela o ache muito simpático. Pensa nas crianças que não tinham leite pro café da manhã e lembra que talvez amanhã também não tenham. Entra em seu velho carro, ano 84, encaixa a frente de seu velho toca fitas e o som de Tim Maia enche seu coração de esperança. Seu sobrenome é... Qual é seu sobrenome mesmo?

As pessoas da repartição não se lembram do azul do mar, nem mesmo do carinho prestado à fórmica em forma de afetos alcoolizados. Um bom dia não tem preço, quase sempre é de graça, muito mais em conta do que o pacote de leite tipo C comprado na padaria do seu Paulo, mas também muito mais escasso. Suas crianças que quase sempre não tem leite no café da manhã têm bom dia pra dar e distribuir, mas suas barrigas que trovejam feito chuva no sertão, às vezes os faz esquecer a boa e velha prática ensinada pela mãe do mar azul cor-de-roupa-triste-de-trabalhar. Eles não têm culpa. São apenas crianças inocentes que não tem leite, nem pai nem tempo de sobra com a mãe, mas são felizes, disso eu sei, assim como sei do pão requentado na frigideira feito com amor.

O telefone toca, são quase seis, fim de expediente, alguém querendo falar com Vera, talvez um novo emprego, talvez algum prêmio que ela tenha ganhado na rifa do fim de semana, querem saber seu nome completo. Não sei. Pergunto a todos em volta, sete, nenhum parece se lembrar, e nem fazem tanta questão assim de se lembrar do nome completo da mãe dos filhos que não bebem leite de manhã e não conhecem o pai, mas são felizes. Do outro lado uma pessoa impaciente e confiante, espera saber o básico, trivial, o nome completo de alguém que tem nome completo, CPF e gosta de seu nome, mas a decepção ao saber que não sabemos é estarrecedora.

Desligamos o telefone. Olho pela janela e vejo o varal de guardanapos e panos de chão. Penso nas crianças é claro, mas penso em como é difícil ser invisível sem se querer ser. O pão não é invisível, o café derramado também não. O mar ainda é invisível para Vera.

marcelo zorzeto

estou cansado

2011-07-18T16:03:00.001-03:00

Estou cansado de fazer concessões, trocar o que eu realmente sinto por uma mentira qualquer que agrade egos inflados e inflamados de pessoas desprovidas de qualquer noção de bom senso ou talento para a verdade.

Estou cansado de abrir mão dessa verdade, pra viver numa pequena sociedade onde as pessoas comem umas as outras pelas costas, com sorrisos amarelos e dentes sujos de traição.

Estou cansado do escárnio, do escândalo, do escabroso comportamento das pessoas que moram literalmente na alma de terceiros, tornando-se assim um peso extra, um olho gordo a sugar a minha vontade de sonhar.

Estou de saco cheio, mas muito cheio, da pequenez espiritual das pessoas que acham que são o centro do universo, e que o mundo tem que rodar ao seu redor em tempo integral, querendo que o público lhes atire pipoca o tempo todo, para provarem a si mesmos que eles são mais do que nunca foram.

Estou cansado de fazer de conta que é tudo assim mesmo, e que nada pode ser feito, e ficar escondido debaixo da mesa com o cu na mão. Enquanto tudo acontece e nada é feito.

Estou cansado de ser tratado como um verdadeiro idiota, vagabundo e otário, por exibir e sustentar uma opinião, que vai de encontro aos interesses de quem de mim está “próximo”, em troca de migalhas e favores que nem sempre são favoráveis, num jogo mesquinho e doentio.

Estou enojado de ver pessoas que apedrejam pessoas com as quais convivem, também pelas costas, sem o menor pudor, e sempre usam do artifício das asas postiças para se passarem como verdadeiros anjos diante do reino dos céus.

Eu estou desanimado de ver “gentes” ao redor rodeando feito um bando de urubus esperando que eu caia, para poder devorar minha carne e cuspir no prato em que comeu.

Estou cansado de ouvir pessoas me dizendo o que fazer, se elas não sabem nem o que elas próprias devem fazer. Faça isso, faça aquilo e de preferência lembre-se de mim se tudo der certo. O que elas querem na verdade é que você se de mal, se foda de verdade, pois a minha felicidade pode ser a infelicidade dos invejosos. E ninguém quer que o próximo seja maior, pois não conseguem pisar no que é mais alto do que seus pés.

Estou cansado de ter que provar que sou “legal” e que me encaixo no convívio em sociedade, apenas pra que as pessoas me chamem pra próxima festa da “elitizinha” medíocre pra poder se mostrar e falar mal daqueles que não conseguiram o convite.

Estou cansado desse preconceito absurdo contra tudo e todos, causado pela falsa moralidade pregada por instituições financeiras que comercializam almas e pedaços de paraíso em longos financiamentos a perder de vista.

Por essas e outras estou cansado de mim mesmo, de não poder estar no meu corpo cem por cento do tempo. De não poder botar em prática meus planos e meus sonhos mais distantes em detrimento dessa vidinha de merda que vivemos. Sinto falta de quem sente falta do meu espírito, sem mesmo saber se ele existe.

Então se você está cansado, assim como eu, me mostre o caminho verdadeiro, me mostre como ser verdadeiro, me mostre a verdade se ela realmente existe. Impossível? Não. Improvável? Talvez. Covardia? Absolutamente sim.

marcelo zorzeto

meu filho, você não merece nada. por ELIANE BRUM

2011-07-13T21:20:00.000-03:00

Bem, a finalidade deste blog é discutir idéias, pensar, filosofar etc, ou nenhuma das anteriores. Publico aqui e agora um texto que me chegou através de email enviado por minha querida esposa, Camila Bianchi, e digo que ao lê-lo fiquei impressionado com a clareza e a a pontualidade dos fatos nele apontados. Há muito tempo tenho observado e ouvido de pessoas envolvidas no fato em questão, lamúrias, lamentos e frustrações, e esse artigo genial veio ao encontro e de encontro com essa situação, um tanto quanto comum nos dias de agora. Leiam e releiam, e se precisarem leiam novamente. E depois pense se esse não é você.

A crença de que a felicidade é um direito tem tornado despreparada a geração mais preparada

Ao conviver com os bem mais jovens, com aqueles que se tornaram adultos há pouco e com aqueles que estão tateando para virar gente grande, percebo que estamos diante da geração mais preparada – e, ao mesmo tempo, da mais despreparada. Preparada do ponto de vista das habilidades, despreparada porque não sabe lidar com frustrações. Preparada porque é capaz de usar as ferramentas da tecnologia, despreparada porque despreza o esforço. Preparada porque conhece o mundo em viagens protegidas, despreparada porque desconhece a fragilidade da matéria da vida. E por tudo isso sofre, sofre muito, porque foi ensinada a acreditar que nasceu com o patrimônio da felicidade. E não foi ensinada a criar a partir da dor.

Há uma geração de classe média que estudou em bons colégios, é fluente em outras línguas, viajou para o exterior e teve acesso à cultura e à tecnologia. Uma geração que teve muito mais do que seus pais. Ao mesmo tempo, cresceu com a ilusão de que a vida é fácil. Ou que já nascem prontos – bastaria apenas que o mundo reconhecesse a sua genialidade.

Tenho me deparado com jovens que esperam ter no mercado de trabalho uma continuação de suas casas – onde o chefe seria um pai ou uma mãe complacente, que tudo concede. Foram ensinados a pensar que merecem, seja lá o que for que queiram. E quando isso não acontece – porque obviamente não acontece – sentem-se traídos, revoltam-se com a “injustiça” e boa parte se emburra e desiste.

Como esses estreantes na vida adulta foram crianças e adolescentes que ganharam tudo, sem ter de lutar por quase nada de relevante, desconhecem que a vida é construção – e para conquistar um espaço no mundo é preciso ralar muito. Com ética e honestidade – e não a cotoveladas ou aos gritos. Como seus pais não conseguiram dizer, é o mundo que anuncia a eles uma nova não lá muito animadora: viver é para os insistentes.

Por que boa parte dessa nova geração é assim? Penso que este é um questionamento importante para quem está educando uma criança ou um adolescente hoje. Nossa época tem sido marcada pela ilusão de que a felicidade é uma espécie de direito. E tenho testemunhado a angústia de muitos pais para garantir que os filhos sejam “felizes”. Pais que fazem malabarismos para dar tudo aos filhos e protegê-los de todos os perrengues – sem esperar nenhuma responsabilização nem reciprocidade.

É como se os filhos nascessem e imediatamente os pais já se tornassem devedores. Para estes, frustrar os filhos é sinônimo de fracasso pessoal. Mas é possível uma vida sem frustrações? Não é importante que os filhos compreendam como parte do processo educativo duas premissas básicas do viver, a frustração e o esforço? Ou a falta e a busca, duas faces de um mesmo movimento? Existe alguém que viva sem se confrontar dia após dia com os limites tanto de sua condição humana como de suas capacidades individuais?

Nossa classe média parece desprezar o esforço. Prefere a genialidade. O valor está no dom, naquilo que já nasce pronto. Dizer que “fulano é esforçado” é quase uma ofensa. Ter de dar duro para conquistar algo parece já vir assinalado com o carimbo de perdedor. Bacana é o cara que não estudou, passou a noite na balada e foi aprovado no vestibular de Medicina. Este atesta a excelência dos genes de seus pais. Esforçar-se é, no máximo, coisa para os filhos da classe C, que ainda precisam assegurar seu lugar no país.

Da mesma forma que supostamente seria possível construir um lugar sem esforço, existe a crença não menos fantasiosa de que é possível viver sem sofrer. De que as dores inerentes a toda vida são uma anomalia e, como percebo em muitos jovens, uma espécie de traição ao futuro que deveria estar garantido. Pais e filhos têm pagado caro pela crença de que a felicidade é um direito. E a frustração um fracasso. Talvez aí esteja uma pista para compreender a geração do “eu mereço”.

Basta andar por esse mundo para testemunhar o rosto de espanto e de mágoa de jovens ao descobrir que a vida não é como os pais tinham lhes prometido. Expressão que logo muda para o emburramento. E o pior é que sofrem terrivelmente. Porque possuem muitas habilidades e ferramentas, mas não têm o menor preparo para lidar com a dor e as decepções. Nem imaginam que viver é também ter de aceitar limitações – e que ninguém, por mais brilhante que seja, consegue tudo o que quer.

A questão, como poderia formular o filósofo Garrincha, é: “Estes pais e estes filhos combinaram com a vida que seria fácil”? É no passar dos dias que a conta não fecha e o projeto construído sobre fumaça desaparece deixando nenhum chão. Ninguém descobre que viver é complicado quando cresce ou deveria crescer – este momento é apenas quando a condição humana, frágil e falha, começa a se explicitar no confronto com os muros da realidade. Desde sempre sofremos. E mais vamos sofrer se não temos espaço nem mesmo para falar da tristeza e da confusão.

Me parece que é isso que tem acontecido em muitas famílias por aí: se a felicidade é um imperativo, o item principal do pacote completo que os pais supostamente teriam de garantir aos filhos para serem considerados bem sucedidos, como falar de dor, de medo e da sensação de se sentir desencaixado? Não há espaço para nada que seja da vida, que pertença aos espasmos de crescer duvidando de seu lugar no mundo, porque isso seria um reconhecimento da falência do projeto familiar construído sobre a ilusão da felicidade e da completude.

Quando o que não pode ser dito vira sintoma – já que ninguém está disposto a escutar, porque escutar significaria rever escolhas e reconhecer equívocos – o mais fácil é calar. E não por acaso se cala com medicamentos e cada vez mais cedo o desconforto de crianças que não se comportam segundo o manual. Assim, a família pode tocar o cotidiano sem que ninguém precise olhar de verdade para ninguém dentro de casa.

Se os filhos têm o direito de ser felizes simplesmente porque existem – e aos pais caberia garantir esse direito – que tipo de relação pais e filhos podem ter? Como seria possível estabelecer um vínculo genuíno se o sofrimento, o medo e as dúvidas estão previamente fora dele? Se a relação está construída sobre uma ilusão, só é possível fingir.

Aos filhos cabe fingir felicidade – e, como não conseguem, passam a exigir cada vez mais de tudo, especialmente coisas materiais, já que estas são as mais fáceis de alcançar – e aos pais cabe fingir ter a possibilidade de garantir a felicidade, o que sabem intimamente que é uma mentira porque a sentem na própria pele dia após dia. É pelos objetos de consumo que a novela familiar tem se desenrolado, onde os pais fazem de conta que dão o que ninguém pode dar, e os filhos simulam receber o que só eles podem buscar. E por isso logo é preciso criar uma nova demanda para manter o jogo funcionando.

O resultado disso é pais e filhos angustiados, que vão conviver uma vida inteira, mas se desconhecem. E, portanto, estão perdendo uma grande chance. Todos sofrem muito nesse teatro de desencontros anunciados. E mais sofrem porque precisam fingir que existe uma vida em que se pode tudo. E acreditar que se pode tudo é o atalho mais rápido para alcançar não a frustração que move, mas aquela que paralisa.

Quando converso com esses jovens no parapeito da vida adulta, com suas imensas possibilidades e riscos tão grandiosos quanto, percebo que precisam muito de realidade. Com tudo o que a realidade é. Sim, assumir a narrativa da própria vida é para quem tem coragem. Não é complicado porque você vai ter competidores com habilidades iguais ou superiores a sua, mas porque se tornar aquilo que se é, buscar a própria voz, é escolher um percurso pontilhado de desvios e sem nenhuma certeza de chegada. É viver com dúvidas e ter de responder pelas próprias escolhas. Mas é nesse movimento que a gente vira gente grande.

Seria muito bacana que os pais de hoje entendessem que tão importante quanto uma boa escola ou um curso de línguas ou um Ipad é dizer de vez em quando: “Te vira, meu filho. Você sempre poderá contar comigo, mas essa briga é tua”. Assim como sentar para jantar e falar da vida como ela é: “Olha, meu dia foi difícil” ou “Estou com dúvidas, estou com medo, estou confuso” ou “Não sei o que fazer, mas estou tentando descobrir”. Porque fingir que está tudo bem e que tudo pode significa dizer ao seu filho que você não confia nele nem o respeita, já que o trata como um imbecil, incapaz de compreender a matéria da existência. É tão ruim quanto ligar a TV em volume alto o suficiente para que nada que ameace o frágil equilíbrio doméstico possa ser dito.

Agora, se os pais mentiram que a felicidade é um direito e seu filho merece tudo simplesmente por existir, paciência. De nada vai adiantar choramingar ou emburrar ao descobrir que vai ter de conquistar seu espaço no mundo sem nenhuma garantia. O melhor a fazer é ter a coragem de escolher. Seja a escolha de lutar pelo seu desejo – ou para descobri-lo –, seja a de abrir mão dele. E não culpar ninguém porque eventualmente não deu certo, porque com certeza vai dar errado muitas vezes. Ou transferir para o outro a responsabilidade pela sua desistência.

Crescer é compreender que o fato de a vida ser falta não a torna menor. Sim, a vida é insuficiente. Mas é o que temos. E é melhor não perder tempo se sentindo injustiçado porque um dia ela acaba.

ELIANE BRUM
Jornalista, escritora e documentarista.
Fonte: http://revistaepoca.globo.com/Revista/Epoca/0,,EMI247981-15230,00.html

sampa

2011-06-30T23:56:00.000-03:00

São Paulo,

a cidade que eu amo é cinza

A cidade que eu amo,

desaparece no céu invisívelmente azul

Do prédio da tia Augusta,

a vida não dorme nem acorda

O sonho feliz de cidade é pesadelo cotidiano de hipocrisia

No bom retiro da liberdade,

os mendigos presos à miséria craqueando as ilusões

Putas de salto,

mini-saias do acaso da vida fácil nada fácil

Cosmopolitamente racial,

os gêneros se misturam como água e óleo

E velosamente veloz,

a Sampa do meu coração se dissolve em prantos fiéis

Onde poluição e emoção confundem meus olhos e choro

E aí sim,

alguma coisa acontece.

marcelo zorzeto

queridas amigas

2011-06-21T23:44:00.000-03:00

Ando meio amargo que nem ouço mais as cigarras escandalosas que cantam sem cessar. No meio da rua, o asfalto quente esfria durante a pausa da vida urbana desregrada. Parece que a vida é maior daqui da janela de casa, vejo tudo do alto

Pessoas que não passam, cachorros que não latem, a grama que insiste em não crescer. Nada acontece ao mesmo tempo em que tudo explode na sua cara, tragédia anunciada e inevitável.

O vento que vem de fora corta o silêncio constrangedor e interrompe o ciclo tedioso dos dias insossos ao derrubar o vaso de plantas já mortas na véspera.

Ontem o dia amanheceu e já era quase noite, o sol, de porre etílico, perdeu a hora e confundiu os ponteiros do meu relógio.

Se houvesse a máquina do tempo eu adiantaria o tempo, até o momento em que eu pudesse terminar esse relato amargurado de uma mente que não cessa e se cansa por isso.

Porém, o asfalto ainda quente, de um sol desnorteado, queima os pés e a alma dos desavisados, e assim tudo se dá, tudo se resolve. Paro e penso no que poderia ser se ainda não fosse, perco qualquer esperança, perco o sono perco essa estúpida necessidade de parecer o que não sou.

Mas então escrevo, e isso me faz mais tranqüilo, me faz poder ver o invisível, me faz conseguir ouvir as cigarras escandalosas que gritam por meu nome sem cessar.

Ah, minhas amigas cigarras!

marcelo zorzeto

sarau

2011-06-13T22:12:00.000-03:00

MOSTRA DE TEATRO DE PRESIDENTE PRUDENTE

2011-06-03T00:11:00.000-03:00

ESTA APRESENTAÇÃO FAZ PARTE DA

CONFIRA TODA PROGRAMAÇÃO NO SITE

www.lugardasartes.com.br

nós todos

2011-05-17T22:08:00.001-03:00

foto - spencer tunick

A gente corre

A gente luta

A gente chora

A gente chuta o balde

Tantas vezes vazio

Da água do rio que também corre

(mas não volta mais)

A gente geme

A gente sofre

A gente mente

A gente come o pão que o diabo amassou

Com manteiga ou não

Engole seco

Goela abaixo

Sem tempo pro perdão

A gente odeia

A gente ama

A gente mama

A gente foge da raia

E no final se abraça

Num sorriso sem graça

Em um dia qualquer de verão

A gente dorme

A gente mia

A gente explode

A gente espia pelo buraco da fechadura

E vê na TV

O monstro que devora a criança faminta na rua nua

A gente some

A gente soma

A gente suga

Entra em coma e acha que está tudo bem

Mas não está

Mas não está não

A gente planta

A gente colhe

A gente janta

A gente tolhe os nossos sonhos

Moinho de vento a triturar à

Tarde de verão com cheiro de fritura

A gente só quer ser feliz

Só quer ser feliz

Só quer ser

Gente só!

marcelo zorzeto

ao meu amor...

2011-05-16T21:14:00.000-03:00

O teu amor é como o mar

Me acolhe

Me acalma

Me banha

Me salga

Me acanha às vezes

Tenho medo às vezes, até

Quero me tornar teu fruto

Maduro

Produto de um novo delírio

Me afogar e dormir em tuas águas pra sempre

...Full Gas

2011-05-01T23:53:00.000-03:00

Procuro onde estou

Procuro o que sou

O que espero

O que mais venero

Às vezes acho que encontro

Às vezes tanto

Às vezes tonto

Às vezes capacho

Pedra no riacho

Escondida

Coberta de limo

Verde

Como a esperança nossa de cada noite

Vida escorregadia

(vadia, vazia, que ia, ia ia)

Fim inevitável tempo que corre

Todo dia pro meu lado

Gato no telhado que cai

Todo dia pro mesmo lado

marcelo zorzeto

soneto desconfigurado

2011-04-30T20:09:00.000-03:00

Se é a ultima vez que te vejo não

Quero teu beijo de saliva ruim

Se é a ultima vez que te encaro

Que fique bem claro

A porta é o que mais importa no nosso adeus

[Aberta ou não]

Se é a ultima vez que te sinto solta meu braço

Pinto

A esmo, flores sem cores

Se é a ultima vez que te ouço

Larga meu bolso

Devolve minha carteira.

Pois será a ultima vez que te espanco

Vamos, enxuga teu pranto e vai pro outro lado

Da rua

Que tua nudez já não me comove

Quero morrer em paz

marcelo zorzeto

nÃO SEr

2011-04-26T22:41:00.000-03:00

Ser poeta e ao mesmo tempo não sê-lo

Verdade ou obsessão?

Ao transpor a linha do imaginário

Dá-se um passo para o infinito

E muito mais que isso, dá-se um passo sem volta

Num imenso vazio

O imenso vazio da liberdade

Marcelo Zorzeto

ABRIL DES-PEDAÇADO

2011-04-24T17:43:00.000-03:00

Imagem: Patchwork Girl - By Shelley Jackson

À mesa exposta, a fratura

As dores postas da fartura

Atira a gosto o menino doente (escola)

Tira gosto doentio e covarde

Tiro

Agosto

Um ente em alarde

Amigos tão verdadeiros quanto deus

Lágrimas que flutuam no tempo

Sem tempo pra cair no espaço

Sem espaço pra molhar os olhos

Que fechados não dizem mais

Nem menos

Terra

Sal

E cinzas

Cabelo e osso

Calabouço final

Cala a boca afinal

Marcelo Zorzeto

Adeus dará

2011-04-21T14:05:00.000-03:00

A cada minuto que passa

Sinto-me menos só

Menos sol

Menos ar

Menos são

E o tempo escorrega pelas mãos

E a água que fica no fundo sempre seca

Indubitavelmente

Sou o que acho que não sou

E negaria tudo se eu fosse capaz

Deito-me lentamente para não sentir enjôo

Meus pés tocam o chão quente do verão

Os pássaros cantam ao longe e a nuvem branca brinca de desenhos no céu

A vida passa rapidamente pelos meus olhos

Sei que quando estiver completo, partirei

Nós humanos, sempre partimos quando estamos completos

Mas nem todos, nem sempre, quase nunca

As pessoas nascem

Crescem

Aparecem nas nossas vidas

Depois morrem

Aí deixam uma saudade (algumas).

Marcelo Zorzeto

Colherzinhas

2011-04-13T11:02:00.001-03:00

baseado na crônica de Moacyr Scliar.

roteiro, direção, fotografia e edição

andré aoki

produção, arte e assistência de direção

renata oshiro

assistente de fotografia e gaffer

eric ueite

atores

giovana galindo

marcelo zorzeto

POeMA De PEdrA

2011-04-11T00:12:00.001-03:00

A palavra de aço, dura

Dura como a vingança alheia é fria

Respinga sobre o papel, a tinta canalha

Que escreve e borra quando acha melhor

Poema de pedra que desce morro abaixo

E esmaga quem mora nas entrelinhas

Sem dó nem piedade

Sem o pavor de ser piegas

Poema anfíbio, batráquio, que pula sobre a cadeira

E se torna notável no tapete azul

A palavra dura,

De aço,

De osso,

De uníssono grito.

Poema de pedra.

Eugostodogostoamargodapontadalíngualambendoopecadotocandoaferidaexpondoaloucurasemculpasemhoraparaacabartemgostodesambacarnavalnaavenidadosprazeres

2011-04-10T23:38:00.001-03:00

Eugostodogostoamargodapontadalíngualambendoopecadotocandoaferidaexpondoaloucurasemculpasemhoraparaacabartemgostodesambacarnavalnaavenidadosprazeres

marcelozorzeto

A Flor

2011-04-07T23:28:00.000-03:00

Tela : Salvador Dali

Quando te encontro, me perco de mim

Roda viva do universo girando em minha direção

Sensação intangível que corta fundo, mas não sangra

Carne exposta

Derrama

Sobre minha pele

Bálsamo e delírio em forma de prazer

Noites quentes de sol a pino

Suor frio de pernas pro ar

Quando me perco, basta que eu te encontre

Perdido por qualquer lugar

Não há direção na minha canção correta

e o refrão do seu corpo quero saber de cor

Labirinto viciado que alicia meu desejo

Copo trincado que corta minha boca

Sangue quente a jorrar nos teus seios

Fecunda em ti meu verdadeiro ser

Certeza de serpente encurralada que mata

Mas não perde a razão.

Marcelo Zorzeto 

Caber em si mesmo

2011-04-03T12:48:00.000-03:00

É possível não caber em si mesmo?

Mais do que possível é fundamental

Ser cheio e completo como a lua em noite clara

Serenata

Arrebentar as comportas

E deixar as águas fluírem para o mar.

Não aparo as rebarbas da alma

As deixo penduradas, reservadas pros dias de frio e solidão

As sobras nunca são sobras quando se tem fome

E minha fome é caleidoscópica

Cores contrárias em direções coloridas

De sexo

Arte

E amor

REZAR

2011-03-29T23:28:00.000-03:00

Me acorda desse pesadelo,

Por favor!

Mãe, minha corda!

Meu pescoço frágil não agüentará.

Ora, ora, que sua hora também chegará.

O seu deus

O meu deus

O deus de todos os poderosos

(Reunidos na mesma sala de espera)

A espera de um milagre

A áspera espera que corrompe e não pondera.

Também pudera! O bolso da fé reverencia seus “pagões”

Pagãos ou não, não importa, o que importa é a oração.

(Oh ração dos imbecis!)

Não vê que a fé é vil?

E que seu deus zomba de quem se diz feliz?

(Feliz?)

Marcelo Zorzeto

CHUVA

2011-03-22T19:23:00.002-03:00

E a chuva não veio

Depois de dias e dias ela não veio

Prendi meu choro, perdi minha alma

Tamanha a secura dentro de mim

Rio de areia a desaguar no deserto

Concreto

Solto no ar, mar sem fim

Que espalha seu sal e amarga a boca

Loucura grandiosamente boa de pensar na morte

Sorte

Pra quem já não vive em paz

Dor intensa que transcende a mente

E nos mostra o caminho perfeito

Lugar mais perto de mim mesmo

Paraíso.

Marcelo Zorzeto